Japoneries d'automne

Laissez-vous entrainer au cA ur du Japon comme on ne le connait plus Tant que je vivrai, je reverrai cela : dans le recul profond de ces jardins, cette lente apparition, si longtemps attendue ; tout le reste de la fantasmagorie japonaise s'effacera de ma memoire, mais cette scene, jamais... Elles sont tres loin, tres loin ; il leur faudra plusieurs minutes pour arriver jusqu'a nous ; vues de la colline ou nous sommes, elles paraissent encore toutes petites comme des poupees - des poupees tres larges par la base, tant sont rigides et bouffantes leurs etoffes precieuses, qui ne font du haut en bas qu'un seul pli. Elles semblent avoir des especes d'ailes noires de chaque cote du visage - et ce sont leurs chevelures, gommees et eployees suivant l'ancienne etiquette de cour. Elles s'abritent sous des ombrelles de toutes couleurs, qui miroitent et chatoient comme leurs vetements. Celle qui marche en tete en porte une violette, ornee de bouquets blancs qui doivent etre des chrysanthemes : c'est elle evidemment, l'imperatrice ! Au seuil du XXe siecle, Pierre Loti decrit avec finesse et humour un Japon tant rural que citadin, a l'aube de sa modernisation et de son ouverture au monde.EXTRAITDepart du bord un peu avant le jour, car la fregate qui m'a amene est mouillee bien loin de terre. Sur rade, un ciel clair et froid avec de dernieres etoiles. Beaucoup de brise debout, et mon canot avance peniblement, tout asperge d'eau salee.A cette heure, le quai de Kobe est encore un peu obscur, desert, avec seulement quelques rodeurs en quete d'imprevu. Pour aller au chemin de fer, il faut traverser le quartier cosmopolite des cabarets et des tavernes ; c'est au tout petit jour, frais et pur. Les bouges s'ouvrent ; on voit, au fond, des lampes qui brulent ; on y entend chanter la Marseillaise, le God Save, l'air national americain. Tous les matelots permissionnaires sont la, s'eveillant pour rentrer a bord. En route, j'en croise des notres qui reviennent, leur nuit finie, se carrant comme des seigneurs dans leur djin-richi-cha 1. Incertains de me reconnaitre dans la demi-obscurite, ils m'otent leur bonnet au passage.Au bout de ces rues joyeuses, c'est la gare. Le jour se leve. Un drole de petit chemin de fer, qui n'a pas l'air serieux, qui fait l'effet d'une chose pour rire, comme toutes les choses japonaises. Ca existe cependant, cela part et cela marche.A PROPOS DE L'AUTEURPierre Loti, ne le 14 janvier 1850 a Rochefort et mort le 10 juin 1923 a Hendaye, est un ecrivain et officier de marine francais. Une grande partie de son A uvre est d'inspiration autobiographique, nourrie de ses voyages comme par exemple Tahiti, au Senegal, ou au Japon. Il a garde toute sa vie une attirance tres forte pour la Turquie, ou le fascinait la place de la sensualite.