BORDER LINES

Una settimana di Pasqua, tre storie, una città che non si accorge di niente.
Pietro ha ottant'anni e una storia d'amore lunga cinquant'anni. Asia ne ha diciotto e ha imparato a contare le crepe nel soffitto come si conta il respiro sott'acqua. Sara è entrata in un commissariato con un foglio in mano e ne è uscita con meno certezze di quante ne avesse. Tre persone che si trovano davanti a un confine - tra la legge e l'amore, tra la diffidenza e la fiducia, tra quello che è successo e quello che viene dopo.
Franco Perri non ha risposte per nessuno di loro. Sa quando stare, sa quando aspettare, sa quando non fare altro: è la cosa più difficile che esiste.
Border Lines è un libro sul limite che ognuno porta dentro di sé - e sulle rare persone che ti aspettano sul marciapiede finché non giri l'angolo.
"Oltre il confine, nulla sarà come prima."


SINOSSI
La settimana di Pasqua a Milano: tre giorni, tre storie, tre confini che non compaiono su nessuna mappa.
La Domenica delle Palme. Pietro Corridoni ha ottant'anni, una laurea in Giurisprudenza, trent'anni in Mediobanca e cinquant'anni di matrimonio con Franca, malata da venti. Una notte, Franca gli ha chiesto di aiutarla. Pietro lo ha fatto. Il dottor Santa Cruz chiama Perri con un dubbio, non con una certezza - e Perri, che conosce la legge meglio di chiunque altro, sceglie come usarla. Rimane tutto il pomeriggio in quell'appartamento di Via Giovanni Segantini. Porta le condoglianze. Non fa altro. A volte non fare altro è la cosa più difficile che esiste.
Il Venerdì Santo. Asia Ferretti ha diciotto anni, un giubbotto troppo leggero per le notti milanesi e un arsenale costruito nel tempo per tenere le persone lontane. La portano in commissariato una sera tardi: non ha fatto nulla, è maggiorenne, può andare quando vuole. Non va. Perri non usa il copione. Non ha numeri da darle, non ha la voce calibrata e professionale che Asia riconosce da lontano e odia. Ha un caffè della macchinetta in mano e tutto il tempo del mondo. Quella notte, in quella stanza, Asia attraversa qualcosa che non si attraversa per spinta: si attraversa solo quando qualcuno rende la stanza abbastanza sicura da poterlo fare.
Il Lunedì dell'Angelo. Sara Mancini aveva fatto la cosa giusta. Era entrata in un commissariato con lo schiaffo ancora sul viso, aveva firmato un verbale, aveva creduto al sistema. Il sistema aveva fatto quello che poteva. Non era bastato. Perri la trova di notte in un sottopassaggio sotto la ferrovia di Crescenzago. Nei mesi che seguono non la guarisce, non la salva - la aspetta. Sul marciapiede, fuori dall'ospedale, al tavolino di un bar. La aspetta ogni volta finché non gira l'angolo. Non è poco.
Border Lines esplora la zona in cui la legge finisce e comincia qualcosa che la legge non ha parole per nominare - dove i confini più importanti non si trovano sulle mappe ma nelle stanze, nelle conversazioni di tarda notte, nei gesti di chi sceglie di restare.